88 — Lição sobre a aridez

17/9/97 — 3:51

— Do fundo do Teu cansaço, fala comigo, Jesus. Atrevo-me a pedir-Te isto, porque sei que Tu és Palavra sempre e quanto mais a Tua Carne esmorece e se cala, mais o Teu Coração se ouve. Fala comigo, Mestre, Coração com coração. Queres saber o que tenho no meu?

— Quero.

— Frieza. Parece que toda a vida foi esterilizada.

— Não desistas de procurar. Vai sempre mais fundo. O teu coração não é onde te encontras; é mais além.

— Esta aridez gelada não é no meu coração?

— Vê bem: desejas essa aridez?

— Não!

— Desejas que ela desapareça?

— Desejo.

— Muito-muito?

— Com toda a minha capacidade de desejar.

— E crês que o teu desejo se cumprirá?

— Às vezes esmoreço na minha Fé, Mestre. Há tanto tempo me recobre esta aridez…

— E ficas aflito quando sentes a tua Fé esmorecer?

— Fico.

— E lembras-te de Mim quando assim sofres pela fragilidade da tua Fé?

— Lembro. É a Ti que me agarro sempre. Como agora, vês?

— Que estavas pensando antes de começares a escrever este texto?

— Que numa situação assim, de absoluta aridez, tudo quanto escrevo só pode ser construção minha.

— Tua – de quem?

— Como?

— De quem é essa construção – do homem da aridez, ou do homem que a deseja encher de água?

— Nunca gostei de escrever; se o faço, não é certamente a aridez que me move.

— Que te move, então?

— Tudo o que existe para além da aridez.

— Existem então coisas para além da aridez!?

— Existem; acabas de mo mostrar: o desejo de acabar com ela, a Fé, a confiança em Ti quando a Fé vacila, a permanente preocupação em que estes textos não sejam construção minha…

— E mais isso que estás sentindo agora.

— Ah! A mágoa de estar parado, sem conseguir escrever, à espera das Tuas palavras?

— Não estava isso também para lá da aridez?

— Estava, de facto.

— E essa preocupação, que agora te estava percorrendo, de vigiares ao menos duas horas Comigo…

— Ah, Mestre, mas eu estava desejando que as duas horas passassem!…

— Desejar que passe uma coisa incómoda é próprio da aridez?

— Não: a aridez não deseja nada. Mas desejar que as horas passem não é ofender-Te?

— Vês-Me desejando que se prolongassem as horas do Meu Getsémani e depois as horas todas da Minha Paixão?

— Não; vejo-Te como um de nós: desejando que tudo se consumasse depressa, mas sem forçar nunca o tempo do Pai.

— Pretendes forçar o Meu tempo em ti?

— Não. Mas desejo tanto que venhas depressa…

— Desejas agora?

— Desejo sempre. Agora também, sim.

— Vem-te da aridez esse desejo?

— O desejo não vem da aridez, mas é a aridez que o provoca… Ah, Mestre, estou vendo agora: tudo aquilo de que falámos e que está para além da aridez é, no fundo, provocado pela aridez!

— Falta só mais um pouco, Meu pequenino: preciso ainda da aridez para te moldar o teu coração novo….

São 6:17!